Vivo sul mare, quindi tanti problemi su dove andare in vacanza non me li faccio. A dirla tutta, non me li sarei potuta fare comunque. I problemi su dove andare in vacanza li lascio A) a chi ha i soldi per andare in vacanza, B) a chi mangia fuori casa senza farsi prendere dalla sindrome dell’”oddio, mo vomito”.

Niente vacanze. Mai, mai nella vita.
C’è chi mi ha chiesto se fosse vero, se veramente io non sono mai andata in vacanza: è vero, tristemente vero.
E’ vero anche che odio profondamente la vita del turista, ma è anche vero che non ho scelta di fare o non fare la turista: niente vacanza, quindi niente vacanza da turista.

Purtroppo faccio parte di quella cerchia ristretta di persone che sono emetofobiche tutto l’anno e non solo quando c’è da andare a scuola o a lavorare, quindi anche in piene holidays ho i miei giramenti di fobia e non vado né a Capracotta né alle Hawaii ad agitare le chiappe insieme ai ballerini autoctoni.

E lo ammetto, mi manca questa possibilità di scelta.

Qualche tempo fa, dopo un’esternazione simile, mi vennero rivolte testuali parole: “il vero viaggio è quello che fai dentro te stessa”.

Mi sono sempre domandata una cosa: ma queste frasi da dove vengono tirate fuori, dalla “Psicologia secondo Giovanni Rana”?

Ok, il vero viaggio è quello che facciamo dentro noi stessi, ma allora perché proprio chi propina queste massime conosce tutti i tour operator della città?

Ma solo per chi sta male valgono le lezioni di vita?

Io il viaggio dentro me stessa lo sto facendo da 25 anni (…be’, diciamo da quando ho capito che non mi bastava infilare le dita nel naso per toccare il cervello), ora ho voglia di un viaggio vero.

Voglio fare tutte le cose che si fanno quando si è viaggiatori: arrivare al pelo all’areoporto; stare in fila senza bollette in mano, ma con un bel biglietto per qualche paese pieno di zanzare e cibi a base di insetti; salire in areo senza angolare le hostess chiedendo ripetutatemente se il sacchetto per il vomito è fatto con il tetra pak; dormire sull’aereo o ridere di quello al quale esplodono i nervi ogni volta che c’è un vuoto d’aria; perdere la valigia e non riuscire a parlare con le autorità del luogo perché si è partiti pensando che tutti parlassero italiano solo perché Roma “qualche” anno fa se la sonava e se la cantava su mezzo mondo; vivere una settimana girando per paesi e luoghi sconosciuti senza fermarsi ogni due secondi a salutare la vicina di casa, la sorella della vicina di casa, la madre della vicina di casa, la zia morta della vicina di casa; tornare in albergo e rubare le saponette sentendosi l’Arsenio Lupin della Mantovani; magari rubare anche qualche asciugamano perché se con la saponetta te ce lavi, con l’asciugamanto ti c’asciughi; comprare souvenir all’aereoporto per poi dire di averlo acquistato da qualche santone del posto; non spedire volutamente cartoline e poi arroccare la scusa del “avevo paura che non ti arrivasse”; tornare con venti tonalità in più di abbronzatura di quando si è partiti; stare due settimane a ubriacare gli amici con “sì, quando ero alle Hawaii” fino a che questi non ti ficcano la testa nel tipico portacenere hawaiano che avevi portato per quell’amica, sapendo benissimo che quell’amica non ha mai fumato in vita sua.

Mi basterebbe anche solo dire “sì, ci sono stata, era veramente bello” e non sempre e solo “mi sono allungata al massimo fino a Cameri in provincia di Novara” arrangiando una risata per renderlo divertente invece che patetico, come effettivamente è.

Lo so, ci sono persone che non possono permettersi di pensare a cose futili come i viaggi, ma stasera voglio essere futile anche io senza sentirmi in colpa per chi sta peggio, considerando che molto spesso chi sta meglio difficilmente si sente in colpa per me e per ciò che ho paura di non poter mai fare. Ed è giusto che sia così. La colpa non è di nessuno.