Emetofobia

E’ un fatto. Lui…lui  la conosce.
E’ un fatto. Io non ci credo.
E’ un fatto. Credici perchè la conosce.
E’ un fatto. M’ha cavato un dente e conosce l’emetofobia.

Tutto quello che  speravo di vivere fino a un mese fa era: avere una casa alle Hawaii, vedere Jhonny Depp nella mia vasca da bagno trastullarsi come una paperella di gomma, sperando che di gommoso non avesse proprio nulla…e che qualcuno con il pedigree  di Dott.re or Dott.ssa come anticamera del nome, conoscesse l’emetofobia.

E’ un fatto. Il mio dentista conosce l’emetofobia. La mia psicologa No. Capita…capita?

Ok, passi che giovedì dovrò tornarci per farmi estirpare un altro dente del giudizio che, preciso,  io avrei tenuto volentieri lì, ma lui dice che non mi fa bene, e se lo dice lui che è dentista voglio crederci, lui le cose le sa, pure troppe…ciò che non riesco a far passare è che il mio dentista, oltre ad avere 15 anni da 15 anni, conosce l’emetofobia e mi tiene lezione di emetofobia mentre mi sventra l’arcata superiore destra e mi dilania mezza faccia.

Ditemelo, che mi sono persa quando ho deciso di farmi gli sciacqui con la vodka?