Emetofobia

Un anno fa a quest’ora…mi sposavo?
Ehm…no, non “no” no, ma proprio NO!

Un anno fa a quest’ora…diventavo ricca?
Magari, no.

Un anno fa a quest’ora…raggiungevo una quarta?
See, ormai il verbo “crescere” si scrive e si legge “invecchiare”, da quelle parti non cresce più niente autonomamente, quindi no.

Un anno fa a quest’ora… stiravo per strada un wallaby, un pellerossa e il postino che mi ingravida la cassetta della posta con spam di ogni genere?
No, no e mi piacerebbe, ma no.

Un anno fa a quest’ora…prendevo i voti per diventare suora?
Io in mezzo alle suore? Sarebbe come sentir cantare Marilyn Manson nel coro delle voci bianche, quindi no.

Un anno fa a quest’ora…dicevo addio alla cellulite?
Credo che la nostra relazione durerà finché morte e decomposizione non ci separereanno, quindi no.

Un anno fa a quest’ora…sabotavo le corde vocali della vecchia del palazzo di fronte?
Credo abbiano provveduto i nipoti, ultimamente non la sento più ragliare. Comunque no.

Insomma, che cavolo facevo un anno da a quest’ora?
Dormivo.

Tutto sto casino per dire che dormivo?
Eh, mica è finita.
Un anno fa a quest’ora dormivo sul pavimento del bagno, dopo aver vomitato fragole gelide e tutto l’albero genealogico della mia famiglia, con la testa a penzoloni sul cratere di ceramica taggato Richard Ginori e mentre qualche dannatissimo vicino di casa mandava in loop “Such a shame” dei Talk Talk.

Un giorno da ricordare, sicuramente.
Non sto scherzando.
Da ricordare perché quel giorno l’ho atteso per otto anni e non pensavo di uscirne viva e senza conseguenze post trauma, e invece sono qui a ricordarlo come il giorno in cui io sono riuscita ad essere per la prima volta una persona normale (che si sappia: a me non piace questo termine):vomitavo libera dalla paura di vomitare.

Paradossi alla Pika? Credo di no, perché moltissimi emetofobici raccontano quel momento come uno dei pochi in cui la paura sembra non prendere ispirazione per attaccare la solita nenia ansia-panico-terrore.

Lì ho capito che si può fare, cioè che IO potevo farcela da sola, senza traumatizzarmi troppo, tant’è che inviai la mia controparte a lavoro: avevo tutto sotto controllo. C’ero io, c’erano le fragole, c’era “Such a Shame” e tutta la voglia di superare il momento privandolo di significati castrastrofici e drammaticamente assolutistici.  E così è stato, incredibilmente*.

Ricordo l’annunciazione a mia madre e al Dr House.

Io: “Mamma, ho vomitato!”
Lei: “Mi fa piacere.”

Da House
Io: “Dottore, lei mi ha fatto vomitare”
Lui: “Ah, grazie, credo di doverlo prendere come un complimento…”

Lo so, ricordarlo potrebbe sembrare assurdo, ma dentro di me è come se fossero passati otto anni, non uno solo, perché l’ho aspettato così tanto da non riuscire a scindere quel pomeriggio dai 2918 giorni (più o meno) che lo hanno preceduto e atteso, quindi sì, è una data che va ricordata assolutamente.

E allora…auguri a me, che dopo otto anni (diventeranno dieci a Maggio 2011) di galoppante Emetofobia sono riuscita, quel giorno, a non fuggire e a sentirmi una persona qualsiasi proprio nel momento in cui il mio terrore veniva fuori insieme ad un piatto di gelide e anonime fragole.

*La paura non è andata via, lo ricordo per chi ancora crede nel “basta vomitare una volta per superare l’Emetofobia”: può succedere, non dico il contrario, ma in questo e in altri centinaia di casi non è successo.

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